juré craché sous ma tombe

au jour premier de nos extrances
nous promettons aux cimetières
de leur faire cette offense
d’une égoïste absence

« le temps, cet hideux chronomètre
ne nous atteindra pas »
(croit-on)

mais les dimanches d’ennuyance,
nous entrons en ces sommeils
où vont mourir nos rêves
nos désirs de puissance

« l’ennui, cet autre épouvantail
nous dénude parfois »
(voit-on)

au soir venu de nos silences

las,
décide le temps
abstraction assassine.